Cruzan el canal los sordos.
Han detenido su tiempo.
Parecen muertos inconclusos.
Sus bocas son bóvedas diezmadas.
Sus manos sólo intentan demoler la carne.
Están exhaustos.
Han cruzado la celda de sus ojos,
la fría imagen de la noche.
Cruzan el canal, presurosos.
El miedo convoca sus almas
desde la otra orilla.
No hay comentarios:
Publicar un comentario